Había algo inevitablemente problemático en hacer una película sobre Han Solo. No sobre un personaje secundario, no sobre un rincón desconocido del universo galáctico, sino sobre uno de los iconos más carismáticos del cine popular del siglo XX. El Han Solo de «Star Wars Episodio IV – Una nueva esperanza» era mucho más que un contrabandista simpático: era la encarnación del cinismo que se redime, del individualismo que aprende a comprometerse, del pícaro que termina siendo héroe casi a su pesar. Y, sobre todo, era inseparable del rostro y el gesto de Harrison Ford.
Por eso, desde su concepción, esta película nacía con una tensión estructural: ¿cómo contar el origen de alguien que ya funcionaba perfectamente como mito? ¿Cómo explicar a quien, precisamente, fascinaba por lo que no sabíamos de él?
Un origen innecesario… pero comprensible
El universo de Star Wars siempre ha tenido una pulsión enciclopédica. Desde las precuelas hasta las series animadas, pasando por el actual ecosistema de Disney+, la saga ha querido rellenar huecos, explorar intersticios, narrar lo que ocurría entre una frase y otra.
En ese sentido, Han Solo: Una historia de Star Wars responde a una lógica industrial coherente: ampliar la mitología, explotar personajes queridos, ofrecer aventuras autocontenidas. Situada entre la caída de la República y el auge del Imperio, la película nos presenta a un joven Solo intentando escapar de Corellia, soñando con ser piloto y sobreviviendo en los márgenes de un sistema opresivo.
El problema no es tanto lo que cuenta como la naturaleza de lo contado. La película se esfuerza por explicar todo aquello que en la trilogía original era sugerencia: cómo consiguió el Halcón Milenario, cómo conoció a Chewbacca, de dónde salió su bláster, por qué hizo la famosa carrera de Kessel en menos de doce parsecs. Cada mito se convierte en anécdota fechada. Cada misterio, en episodio cerrado.
Y cuando el mito se explica demasiado, pierde densidad.
Entre el western y la heist movie
Si algo funciona en la película es su tono de aventura clásica. Hay ecos de western fronterizo, de cine de atracos, incluso de relato pulp espacial. En algunos momentos, la película encuentra su identidad cuando deja de intentar ser “la historia definitiva de Han Solo” y se convierte simplemente en una historia de forajidos en la galaxia.
La secuencia del tren en Vandor, el ambiente criminal en torno a Dryden Vos, la ambigüedad moral de Qi’ra, aportan capas interesantes. La relación con Chewbacca tiene química y funciona desde la complicidad física y el humor. Y la presencia de Lando, interpretado con carisma elegante por Donald Glover, añade un contrapunto sofisticado y casi autoparódico.
Es en esos instantes, cuando la película respira sin la presión del canon, cuando más se acerca al espíritu lúdico que siempre ha sido el corazón de Star Wars.
El problema de la sustitución
Más allá del guion, la cuestión central era el relevo actoral. Alden Ehrenreich no hace un mal trabajo. De hecho, su interpretación es contenida, más vulnerable que la del Han Solo que conocemos, más ingenua. Pero el espectador no puede evitar el contraste.
Harrison Ford no era solo un actor interpretando a un contrabandista: era una presencia física, un ritmo, una ironía casi involuntaria. No en vano hablamos de uno de los últimos actores con la impronta de Gary Cooper, capaces de hacer tan suyo el personaje, que la gente a quien quiere ver es al actor ante todo. El joven Han de esta película, en cambio, parece esforzarse por alcanzar esa sombra. Y eso genera una distancia inevitable.
No se trata de nostalgia fácil, sino de un fenómeno casi ontológico: algunos personajes se funden con su intérprete de tal manera que cualquier encarnación posterior parece versión alternativa, no continuidad.
Una pieza menor en una galaxia en crisis
Estrenada en un momento delicado para la franquicia, tras la división generada por Star Wars: Episodio VIII – Los últimos Jedi, la película quedó atrapada en una tormenta de expectativas, polémicas y cansancio. No era mala. Tampoco era imprescindible. Y quizá ese fue su mayor problema.
Mientras otras producciones recientes han explorado con mayor profundidad política y moral el universo galáctico —pienso inevitablemente en Andor— Han Solo opta por el entretenimiento clásico sin mayor ambición temática. No cuestiona el sistema imperial desde una óptica compleja, no introduce nuevas capas ideológicas, no redefine el mito.
Es una aventura competente en una saga que, cuando se atreve, puede ser mucho más que eso.
El mito que no necesitaba prólogo
Han Solo funcionaba mejor como pasado insinuado. Era el hombre que había hecho cosas terribles, que había sobrevivido a mundos turbios, que conocía la galaxia desde sus rincones más oscuros. Su atractivo residía en que intuíamos una vida anterior que no necesitábamos ver.
Paradójicamente, la película confirma algo interesante: no todos los personajes requieren un origen detallado. Algunos nacen ya completos, con una biografía implícita que la imaginación del espectador termina de construir.
Han Solo, el del primer disparo en Mos Eisley, el que vuelve en el último momento para ayudar a Luke, el que dice “lo sé” con media sonrisa antes de ser congelado en carbonita, ya estaba terminado. Todo lo demás es nota a pie de página.
Víctor Martínez López, antes conocido como Víctor Eme (Murcia, 1973), ha sido sucesivamente guionista y dibujante de cómics (El Jueves, Tebeo de Consumo, El Tío Saín), creativo publicitario y finalmente abogado (nadie es perfecto). Dedica parte de su tiempo a pensar y escribir sobre cómic, cultura, Derecho y lenguaje.
